Reseña sine ratio de la concepción amorfa del arquetipo terrenal que dobla y repica las campanas de mi lóbulo frontal.

Primordialmente, el deseo inmortal de control o en otros casos libertad, domina a expensas de la magnificencia que se cree que este posee, y esto, es un medio voraz en el que el raciocinio independiente es casi desaparecido, sirviendo como combustible al fuego de la ignorancia.

Entonces me pregunto: ¿qué más real que la mayoría desfavorecida, necesitada, ignorante, autodestructora y otra vez necesitada para ser portadora de esta gran virtud que me atrevo a llamar libertad o aún mejor, libertinaje? ¿A qué ha de llegar este amorfo arquetipo ahora que se ha convertido en una tendencia pluricultural en el interior del cerco levantado por los mejores cartógrafos patriotas? La respuesta correrá de mí como el antílope del león, aunque qué respuesta para una curiosa interrogante imperfecta y carente de raciocinio real podría yo esperar.

Non terrae plus ultra.

Democracia pura. Artista desconocido por mí.

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Una pequeña roca

Luego de interminables monólogos, de constantes luchas de ego, aquél narcisista hombre se calló, no lo pude escuchar. Aquellos debates entre dos ideales se callaron, quedé solo en lo que se sintió como una eternidad… Escuchar la guerra hacía que estuviera seguro, existía el equilibrio y el balance. Sin embargo, aún conservo ciertas pequeñas cosas de él. Ha pasado tiempo desde la última nota autobiográfica, y es por ello que hoy escribo, una carta para el ego, mi ego… o mi corazón. El pleno silencio es bueno, aunque he descubierto brechas de seguridad en la templanza programada. Perdón por tratarme a mí mismo como una roca, sin perturbación ni sentimientos; fue bueno al principio, pero hoy se hace presente el agotamiento y no pido que me entiendas, sólo que me escuches. La Roca, durmiendo sobre un volcán. Un día existió una roca muy particular, esa roca había desarrollado razón y, sin embargo, no entendía lo que estaba sucediendo a su alrededor, se hacía preguntas y no hallaba respuesta...

De frases selectas. Prefacio al prólogo.

Si os ha gustado, batid palmas y aplaudid al autor. César Augusto, finales de su vida. ¿Os parece que he representado bien esta farsa de la vida? César Augusto, finales de su vida. ¿Numquid durabo? San Alberto Magno, siglo XIII. ¿Quedará algún minúsculo fragmento de mi alma en el espíritu universal? Aleksandr Solzhenistyn, Pabellón de cáncer, 1973. ¿Bregar? ¿Por qué? ¿Para qué? ¿Por la fama, lenitivo que suplanta a la seguridad de un más allá? ¿Por el hombre? ¿Por crear y que perviva, al menos efímeramente, nuestro recuerdo cuando nos vayamos? Luchar contra la Nada, que es peor que el infierno. José M. Tajarina, Del miedo a morir. Todo hombre es un moribundo. Marco Aurelio. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, Una sombra una ficción, y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son. Calderón de la Barca. La Dirce cristiana, Henryk Siemiradzki, 1897.

Pensé.

Pensé que habías encontrado un confidente, pensé que habías hallado una razón, pensé que habías encontrado unos brazos donde descansar, pensé que habías encontrado una fuente de empatía, pensé que habías dicho gracias . Sólo no pensé, que habías mirado otro jardín. El niño del chaleco rojo, Paul Cezanne. 1889-1890.

Fantasías Disfónicas

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