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Nuestros días.

Poesía endeble, letras en 
llantos <perdón, me has
hecho aún más sentimental>
manchas castellanas, con
breves arreglos más con
largos significados, para mí,
para ti, para nosotros.

<Poesía endeble> es lo que
te escribo, mi amor, hoy soy
feliz junto a ti, perdona mi
intención, te amo a ti y hoy
las letras están fluyendo, debe
ser por tu recuerdo, por el
amor tan vivo que siento ahora.

Un señor amigo, a su amada
le cantó; 

“… la lluvia cae, al anochecer, 
el tiempo apremia hay que correr, 
detén tu paso, no hay nada que perder, 
hoy es la lluvia, te invita a querer. 
Cierra tus ojos y piérdete en mi ser”.

Y es cierto, llegaste en el momento
más preciso, mi amor, es por eso
que cada día mi corazón te aprecia
más, ahora más tuyo que mío, te
ama, te amo. Generalmente los
días fríos potencian mis bucles
artísticos, ahora tú lo haces también.

Canciones nuestras, abrazos nuestros,
besos nuestros, caricias nuestras,
dime, ¿quieres ir a caminar? Tu
existir me está conmoviendo tanto,
amor, brillas tanto como el primer
día, tu aroma, tu cariño me está
colmando el pecho, sentir tu aliento,
tu respiración en medio de un beso,
no hay momento en que sienta menos,
cada vez te amo más, mi amor.

Mi ser se funde entre el tuyo, amo
tus sentimientos, cuido tu entrega,
gracias por tanto, estás haciendo
estos días tan cálidos, tu divina
figura me maravilla, tus ojos
brillantes me regalan amor,

Estas letras un tanto subjetivas,
amor mío, las escribo para ti,
déjame decirte una vez más
que te amo, gracias. Siempre tuyo.


22/03/2020

Flores de una de nuestras salidas.

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